Su Frida.

Su Frida, te escribo desde esta mi pequeña superpotencia ubicada al sur de la locura y al norte de la estela del parque. De verdad que no te entiendo, hace un año fui a ver tu casa verde en ruinas y estaba cerrada, así como quisiste cerrarle al mundo la sonrisa cuando te invadió la pena y se te enredó el cabello.

Su Frida, porque siempre te diste a muchos pero eras de él ¿No?

Pero como no iba a ser sufrida, hasta te vio bailar flamenco y ¿Qué creías? ¿Qué el no iba a levantar los brazos? ¿Pasar como ráfaga por el oro verde de sus ojos y salir bien librada?

Quisiera preguntarte cosas importantes pero de verdad que no te entiendo, mira que dejar que te vistiera de Tehuana , te moliera la carne todas las noches y las entrañas cuando se iba con todas, eso si que no lo entiendo.

Sufrida, papel tapiz del cielo, mantel, charola, pincel, garganta, pulmón, ventrículo del aire, manos, espalda y sombra, ¿Cómo no iba a ser? por algo cada pintura suya  llevaba algo de su Frida.

Si para besarse tenían toda la vida ¿Por qué gastarse la saliva en un año?
y tú ahí en la calle libertad, como soldado raso en guerra sin poder hacer mas que cartas de amor.

Su Frida, ¿Viste la luna en Montmartre? los accidentes de amor también suceden ahí, no sólo pintando murales en escuelas por las mañanas, también ahí aparece un día Abril, un sol, serpientes, rosales y un cuerpo a punto de gemir.

Quisiera preguntarte cosas importantes pero me gana la curiosidad, ¿Te subiste a algún barco? ¿Ahí es en donde perdiste la cordura? ¿Te desnudaste en la playa? No diré nada, puedes confiármelo todo.

Sufrida, aquí hay tantas caras de los hijos que no tuviste, seguramente ahora están bailando, amando tan desquiciadamente como ustedes.


Su Frida, esta vez contéstame si puedes,¿Aprendiste a bailar en secreto sobre el mar?